Nightmare of Fabrication

El príncipe y la princesa

2011-04-18T18:51:00.000-07:00

Había una vez un príncipe vuelto monstruo vuelto hombre, vuelto monstruo. Su reino era vasto y rico, sus súbditos leales, su vida incompleta. El príncipe-monstruo reinaba, y reinaba, y en la enormidad de aquella eternidad en la que flotaba se encontraba a menudo solitario.

Y es por eso que, en un rapto de inusual inventiva, decidió un día espiar las idas y venidas de una pequeña aldea dentro de sus dominios. No era una aldea muy pobre, ni una muy extravagante, y contables eran los lugares que en su reino se mostraban más apetecibles para una visita. Tampoco vivían en ella hombres ni mujeres de extraordinarias cualidades; todos ellos amaban y odiaban, y los había tan generosos como mezquinos. Eran dueños de ninguna historia y ninguna belleza; y si no fuera por los fetiches de una mente divagante, es posible que su legado se hubiese perdido fácilmente entre la marea de un reino tan próspero y brillante como aquél.

Pero a falta de méritos existían los sueños, y aquella aldea guardaba a intensos soñadores. De ellos todos nos interesa una mujercita de lo más fea, cuyo cuerpo atacado por la adolescencia la hacía parecer un encorvado espantapájaros de ojos brillantes y pequeños. Nuestra muñeca soñaba con algún día ser princesa, y entre tarea y tarea, y tejido y tejido, se imaginaba bañada en maquillaje; girando y girando entre millones de cortesanos que la verían admirados, para luego dejar paso a su Príncipe Azul.

Era un mérito de la realidad ser obtusa como incorregible, y no eran pocas las veces que las perfectas imágenes de nuestra princesita estallaban como burbujas en el aire al enfrentarse al día a día de una existencia común.

Pero si esta historia habla de personajes aburridos no trata de hechos igualmente intrascendentes, y por eso es necesario colocar a nuestro príncipe-monstruo con nuestra princesa-espantapájaros. Él daba vueltas alrededor de la ciudad; y era una particular combinación del disgusto que su apariencia provocaba en los humanos junto a su magia que le permitía pasar desapercibido. Aburrido y solitario, detuvo su andar cerca de los dominios de la princesa-muñeca-espantapájaros, y esperó.

Ella corrió hasta llegar a su patio trasero, y dejó que sus fantasías se la llevaran, cantando y bailando al ritmo de algún compás imaginario. Su insistente murmullo atrajo la atención del aburrido príncipe, quien, deleitado ante la presencia de vida, corrió a su encuentro.

Me temo que debo decepcionar a cualquiera que haya esperado el encuentro del primer amor, pues por mucho que la escena le resultase extrañamente adorable, el príncipe estaba lejos de caer rendido a los pies de una perfecta extraña. Había sido su primera princesa la que le había librado de su maldición con aquél efímero amor verdadero, y en el rencor que había nacido en él durante su “felices para siempre” había revertido su forma de buena gana a aquella repugnante criatura.

Pero en este cuento hablamos de algo más que apariencias, y nos toca hablar de los encuentros; aquellos como el que se daba entre el príncipe y la princesa, quienes estaban al tanto, a su manera, que lo único que los unía eran sus sueños de dejar la mediocridad atrás.

“Disculpa,” habló el príncipe al ver que ella se detenía en su actuación. “Quiero hablarte.”

La princesa, que a falta de intelecto y encanto poseía una peculiar habilidad para gesticular con gran elocuencia, frunció el ceño al verle.

“No piensas secuestrarme, ¿verdad? Porque no creo que venga nadie a salvarme, y soy muy pobre para ofrecerte dinero a cambio.”

“No, tan solo quiero hablar.”

Y hablar fue lo que hicieron. Ninguno de los dos era particularmente dado a la conversación, y más de un silencio incómodo cortó como un hacha la velada que caía sobre ellos. Pero aquello se perdía en el encanto de la noche con sus estrellas, y en aquella imperfecta situación había un encanto que mantenía a ambos en vilo.

Se vieron una vez más al día siguiente, y al día que le seguía a ese, y al siguiente, y al siguiente… Y ninguno parecía interesarse más por el otro de lo que había sido a primeras, aunque ambos se conocían completamente.

Pero entre ellos creció el afecto, y del afecto, el amor. Quizás suene simple para la mente inmadura, pero poco podía pasar en una noche en la que un monstruo se encontraba con una chica feúcha, y ambos estaban tan aburridos que se entregaron a lo único que quedaba por hacer: enamorarse.

Nuestra historia, sin embargo, no termina con un casamiento y un deseo de buenas eternidades; ya que fue al poco tiempo que se desenamoraron, desencantados con lo poco que habían logrado cambiar en el otro. Ambos buscaban algo del otro, y ese algo era lo mismo, y aquel mismo los unía; pero entre tanto dar y recibir algo se quebró, y ya no había nada más entre ellos. El príncipe se perdió entre las paredes de su castillo y la princesa abandonó sus cuentos y sus fantasías porque aquello ya le sabía a nostalgia.

Fue un día de verano, caliente y pesado sobre los hombros de la trabajadora, en el que ella aceptó la mano de un hombre que no tenía mucho que dar ni mucho que perder, y se permitió perderse entre lo mundano de sus brazos. Disfrutaba ensuciarse así de la fragancia de un hombre que no la conocía, y era un capricho tras otro el que satisfacía en su voraz búsqueda por un sueño nuevo.

Y a nuestra heroína muchos años se le vinieron encima antes de poner un fin a aquellos sueños, y como las arrugas cubrían su rostro, las amarguras de la vida cubrían su corazón. Pero entre tanta nada que dominaba su vida existía la sabiduría, y sabía que lo único que le quedaba antes de morirse era dar la vuelta al reloj y dejar atrás aquellos cincuenta y tres años sin su príncipe. Lo que nos lleva, por supuesto, de vuelta con su alterego adolescente.

La princesa sabe ahora que hay algo más que un sueño, y es un poderoso deseo. Algo que va más allá de lo irreal, y que transforma todo a su paso. Una pasión, brillando fuertemente en el medio de la tempestad, y en toda su mediocridad nace la fuerza. Una elección.

Y la princesa elige, ella desea al príncipe. Y con toda su lujuria, con todo su amor y su odio por aquellos cincuenta y tres años sin vida, ella marcha al castillo. Ya a las puertas de la colosal estructura no queda nada más de ella, y en su lugar se erige imponente una diosa exótica, terrible. Es hermosa como nada en el mundo, y su deseo destroza sin clemencia las patéticas defensas del príncipe, quien cae en su poder.

Había una vez un monstruo vuelto príncipe vuelto monstruo vuelto príncipe vuelto monstruo. Un hombre brutal, macabro, que responde a los instintos y poco escucha a la razón. Este Adán, regente de aquél reino en el que se cuenta esta historia, es poseído por su propia Eva, y juntos copulan hasta que las mareas del tiempo se los llevan, impasibles e inmovibles ante su repentina mortalidad. Porque ellos mueren, su amor muere, su reino muere; y todo lo que creemos eterno no vale nada más que unas tristes monedas en el bolsillo de algún narrador.

Momento

2011-03-22T10:07:00.001-07:00

Es una simple frase entre cuatro minutos de melodía. No es la primera vez que me pasa. Me reservo un momento de quietud en la agitada vida moderna - carente de problemas, de verdaderas preocupaciones, pero abundante de información al punto de la saturación. Y para mí no es como el resto de las canciones, que son lo suficientemente vistosas como para llamarme la atención, pero no son más que el plato vistoso sin verdadero sabor. Una receta deliciosa, pero hecha por un amateur (o un paisaje maravilloso visto por un daltónico).
Y me dejo llevar. La espero. Esta vez, no hay nada grandioso en la canción, nada que se compare al Momento. Proust escribía algo similar, y Swann recordaba. Yo me puedo permitir el lujo de repetirlo hasta el hartazgo, porque me agrada tanto el momento en el que Lo descubro como aquél en el que me doy cuenta que ya no me importa. Otros quieren prolongar el Momento. A mi me gusta matarlo.
La melodía tiene una textura; no es sólo un conjunto de notas. Son olas, olas que suavemente me acercan el sentimiento nostálgico de una vida que jamás he vivido. Me vuelven loca las imágenes, que danzan en mi mente sin terminar de definirse. Es un juego, y dejo que jueguen conmigo. Me siento esclava de mis emociones.
Buenos Aires se ve...
Repito la frase en mi mente, y la saboreo lentamente. Pruebo su textura en mis labios, la recito una y otra vez. Recorro las notas que la acompañan; me abro al Momento. En un segundo, infinito y tan corto, tan maravilloso, veo lo que las olas me han traído. Mis pies sobre la arena se desdibujan, y en un instante hay luces frente a mí. La oscura noche cayendo sobre el horizonte de Buenos Aires, a quien veo tan solitaria. Carteles de neón y la brisa fresca acariciando mi rostro; siento a los habitantes caminar a mi alrededor, y yo como un fantasma, observando. Me siento como una consciencia gigante atrapada en mi pequeño rinconcito del mundo, tan importante e imponente, y me doy cuenta de una gran verdad. Amo Buenos Aires.
Buenos Aires se ve tan susceptible.
El Momento pasa. Mi espíritu -o mi individualidad- se siente contento; y yo, como alguien que acaba de alimentarse luego de una gran hambruna. Pero hay cierta decepción, también, pues sé que no podré escucharla nuevamente hasta otra ocasión.
Me dejarás morir al amanecer...

FF - Of a man's interests and a woman's affection

2011-03-21T16:05:00.000-07:00

Fandom: True Blood/Southern Vampire Mysteries

Pairing: Eric/female!Bill

Summary: Eric is intrigued by Bella.

The history between Lorena and Bella could certainly seem strange for the average vampire mind. And although Eric would've never -at least, in seemingly normal circumstances- used such words to describe himself, he could not help but be amazed at the oddity that was presented in the form of one Bella Compton.
She'd been turned around the time the Americans were busy fighting amongst themselves; a lonely, fierce southern belle looking for her missing fiancè in the dead of the night met another equally lonely vampire. But no, strangely enough and despite Lorena's increasing obsession with her and her unnatural beauty, Bella had never been had by her maker in the most intimate of gestures. Bella's stubborn nature, along with a tender heart dedicated to her long-lost mortal fiancé, had never allowed the Bond to take her into the lesser known parts of her sexuality.
Which had only increased Eric's amazement at the woman when she appeared one day at Fangtasia with a girl in his arms, asking for him to save her. He'd have thought it was nothing more than the strange Bella playing mother with a human pet if it hadn't been for the girl's scent, completely drenched in Bella's own.
And such an oddity she was, he'd felt the need to put his mark on it. The girl - he'd taken care of her. A telepath -such a useful little thing, so fickle and ripe for the taking. But miss Stackhouse would wait, and while she rested from the Maenad's attack, he'd first claim her girlfriend.
He'd always thought of himself as a collector of oddities, after all.

-

"Now, Bella, I believe there's still the matter of your payment to be discussed," Eric says when Bella relaxes.
"Just tell me how much I owe you and I'll send a check tomorrow night," she answers, not taking her eyes off her human's body.
"Mmh, I was thinking about something else," Eric's voice is soft and warm, although there's no real sentiment in his words. "I find myself attracted to you, miss Compton. You've been a very interesting... character since I've known you, and there is nothing more I want right now than to be able to show you my appreciation."
"No," Bella growls, almost mechanically, and Eric wonders if she's got used to this routine thanks to Lorena.
"Oh, I'm sorry. I think I've not made myself clear. This is not a matter of choice, Bella. I'm ordering you."
"You can shove it, Northman," she spits out, not ocne looking at him. Her heart and her mind are focused on her human, and Eric finds he can work with that.
"Very well then. I suppose miss Stackhouse here wouldn't mind taking your place, now~?"
"Don't even think about it!" Her voice is a low murmur; a dark buzzing that aims to be threatening, but to a thousand year-old viking it only seems a plea for a fight. And fight Eric will. And only his Gods will know how much he'll enjoy it.
In a fraction of a moment he has her by her throat, on the floor. His fangs are out, so are hers. Her spirited expression begins to awaken his desires, and he lets himself fall on her. She knows what he's about to do.
"I'm your Sheriff, Bella. Never forget that," he says, his mouth just an inch above her ear. "And never forget that your pet is just a human, and that you better behave like a good fucking woman or else I'll tear her apart".
She sees in his eyes the truth of his words, and sneaks a glance at Sookie. So peaceful, so soft, so full of life and kindness and-
Bella feels Eric's hands going lower, and knows that there's only one thing she can do to keep Sookie face. So she does.

-

When Sookie awakens, the light in her lover's eyes is dimmed, but her hands somehow feel warmer. "I'm alive," she gasps, and smiles at Bella.
She doesn't notice the invisible leash on the vampire's neck when she kisses her, nor Eric's smirk when they leave Fangtasia.

-

Bella sometimes touches her neck absently. Sookie's smiles are enough to make her hands move away.

FF drabble

2011-03-21T15:20:00.000-07:00

Fandom: True Blood

Pairing: Godric/Sookie

Summary: Godric is about to meet the sun.

The air feels cool against my face, and he notices my shivering. I know that, in retrospective, that must have reminded him of that which he lost more than two thousand years ago, and it pains me greatly that he thought of himself as a cursed man.
If he was - well, I could say that amongst all the strangeness in my life, I could easily accept that the damned could taste like heaven.

Tulpa

2010-12-11T19:55:00.001-08:00

Eran aquellos momentos, de sustos baratos y adrenalina a flor de piel, en los que ella lograba olvidarse de todo. Como llegando al clímax de un orgasmo, en el que todo se desdibujaba y los pensamientos incoherentes fluían sin restricción detrás de una neblina de nada, su nombre se perdía y los problemas cotidianos ya no importaban. Sentía satisfacción en el escalofrío y buscaba con deseo perverso aquella entidad imaginaria que la perseguiría hasta que la mística se perdiese. En el ambiente oscuro de su departamento, dedicaba una mirada llena de placer al movimiento escalofriante de las hojas detrás del vidrio de su ventana, y dejaba que sus oídos se llenaran con los gritos de la víctima de la película de turno.

No era una sádica, pues no era el dolor humano lo que lograba que su cuerpo se encendiese. Una razón menos mundana, y quizás de tinte más extraño, se escondía detrás de aquellas sesiones de placer.

Era ella, ella quien soñaba ser la víctima de los terrores que plagan el mundo humano. La persecución, el inminente sentido de que todo estaba por acabar, y que su rol en el gran plan del universo era el de una mera mujer indefensa; aquello era lo que encandecía su espíritu y guiaba sus manos por los lugares más sagrados que su cuerpo tenía para ofrecer.

Pero aquél entretenimiento visual apenas bastaba para satisfacer el hambre que ella sentía, y como una adicta, había caído en un ciclo eterno en el que no había más deseo que el de querer más, y querer mejor. Había buscado en todos los rincones de la red, en todos los idiomas, cualquier cosa que le hiciese sentir el antiguo instinto de correr o luchar; el miedo primordial. Sus ojos habían visto todos los horrores y su corazón había experimentado todo tipo de terror, y su cuerpo, inmóvil e inútil como siempre, le impedía abandonar su habitación en búsqueda de un miedo más personal.

Algo debía haber, algo le faltaba conocer… y ella no podía evitar pensar que en su ausencia, aquél horror que ella buscaba probaría ser el más importante. El más intenso.

Fueron meses hasta que, por medio de una amiga, conoció la creación de un grupo de usuarios de un foro. No era más que una forma apenas sugerida en una foto crudamente editada en un principio, pero palabra a palabra fue expandiéndose de comunidad en comunidad. Y ya no era nada más una sombra ocultándose detrás de unos niños. Era un monstruo. Un hombre. Una entidad maligna que cometería los actos más repugnantes en las víctimas más inocentes.

Era la personificación de todos aquellos males que se escondían en lo más oculto de la mente del hombre, y quizás gracias a la suerte había tomado forma. Y un nombre.

- Él es…-

Un escalofrío recorre su espalda, y no puede evitar sentir que algo está mal. El gozo que acompañaba aquél momento de terror brilla por su ausencia, y por primera vez se pregunta si realmente era el miedo lo que la excitaba tanto.

Él nos ve.

Dejó que la preocupación se perdiera en su mente, y siguió leyendo las historias que habían nacido alrededor de los mythos. Una de sus manos comenzó a jugar suavemente con sus pechos, y el deseo que no la había invadido en meses arremetió contra su cuerpo con la fuerza de una tempestad. Su boca se abrió, formando un círculo de dientes blancos. La luz de la pantalla se reflejaba en ellos, dándoles un suave resplandor azul que menguaba con cada bocanada de aire que lograba tomar.

Con ojos ávidos devoró todo lo que aquél extraño personaje pudiera ofrecerle. Vídeos, fotos, dibujos, historias… comentarios perdidos en blogs fluorescentes, y extractos de noticias trucadas. Todo era falso, pero había algo en la manera en la que la historia se desarrollaba. Era ella la que desentrañaba al monstruo, era ella la que le daba forma y la que dejaba que su terror le diera presencia. Existía pero no, pues su miedo era real a pesar de que aquello por lo que temía no lo era.

Quizás…

“El tulpa es una construcción mental, un ente místico creado por un acto de la imaginación y de la voluntad, que adquiere consistencia física.[wikipedia]”

Dejó que aquél nuevo horror invadiera su deseo por semanas, pero pronto fue que su cuerpo comenzó a perder interés en lo conocido. De por sí aquello no sería más que otra ocurrencia normal en aquél hobby perverso que ella tenía. Pero el terror que la invadía al pensar en la figura solitaria del monstruo no había abandonado su mente, y cada noche se rendía al sueño convencida que los brazos expectantes de aquella cosa virtual se ocultaban detrás de las ramas danzantes de su ventana.

Se pregunta más de una vez si alguna vez ha experimentado el verdadero terror. Discapacitada, y con la mitad del cuerpo paralizada, apenas existe algo en su mundo que vaya más allá de las cuatro paredes de su habitación. Lo que ha visto ha sido a través de una cámara, y lo que ha sentido, a través de las palabras procesadas por una computadora. No hay nada más, ni nada menos, y ya no sabe qué más hacer.

Aislada, obsesionada, una voz le contesta.

Acostumbrada y subyugada como estaba a la rutina, era consciente que a las seis y treinta y cuatro minutos después del mediodía su madre no estaba presente en la casa. Sin embargo, más allá de su habitación podía escuchar a alguien moverse. Atemorizada y desconcertada a la vez, llevó su silla de ruedas hasta la entrada de la habitación y pegó su oído a la madera gastada de su puerta.

No había nada más allá del silencio, y culpó a su paranoia por el incidente.

Su corazón empieza a latir. Los instintos son más fuertes que la mente racional, y su cuerpo le grita que debe escapar. Mira a un lado y a otro. Detrás suyo – nada.

Se pregunta si su mente ha confundido su imaginación paranoica con lo real. No sabe si debe importarle o no.

Fue sutil – el movimiento de una insignificante polilla blanca podría haberle llamado la atención antes que eso. Pero no había polillas en su habitación, ni siquiera luces. Tan solo oscuridad, y la figura desdibujada de una mano flotando arriba de su cabeza.

Gritó.

Era real, lo irreal. El miedo, lo falso que ahora se hacía real. Y ya no era tan excitante. Su vida se perdía, y vio miles de imágenes a través de la cortina roja. Niños. Adolescentes asustados. Su cuerpo paralizado, inmóvil y su rostro ausente. Era como si ella estuviera y no estuviera.

Y sus dedos, moviéndose ágiles en el teclado.

Una historia – ¿sus recuerdos?

… y la oscuridad.

El mito se expande.

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2010-08-08T17:52:00.000-07:00

Aetheriópolis - Juana

2010-01-03T14:23:00.000-08:00

Juana - Aetheriopolis

- ¿Qué buscas? - preguntó el hombre.
- Salir de aquí - respondió la joven.
- ¿Para qué quieres salir de aquí? Se está cómodo.
Una gaviota graznó a lo lejos. Detrás de las dunas el rugido del mar parecía distante.
- Sí, es cómodo, en una manera superficial. Pero en el fondo me siento oprimida.
El viento silbaba en sus oídos, persistente. La arena cálida lamía sus pies desnudos, constantemente, enterrando a paso de caracol sus dedos enrojecidos por el sol.
- ¿Qué vas a hacer con tu miedo?
La mujercita enterró una mano en la arena y miró el mar con una intensidad que rara vez se veía en sus ojos. En aquél paraje de cielo infinito no debería dar rienda suelta a sus demonios, pero incluso el oleaje (picado, revoltoso) parecía urgirle a que lo hiciera.
- Lo llevaré a cuestas. Es algo que tengo que vencer si pienso vivir sin la carga de mis obligaciones familiares.
Su compañero se levantó, y alzó en brazos a la señorita en blanco.
- Llévate algo de yodo. Te recordará al mar.
- Sí. Me recordará el sabor de la libertad.
Una oleada barrió la playa, llevándose a ambos incautos al corazón de aquella gema azul.

Protocolos

2009-11-16T17:30:00.000-08:00

Protocolos.

No había cosa más extraña en el mundo que la tímida devoción que en los últimos años de su vida algún importante anónimo le profesaría a algo probablemente irrelevante en el mundo posmoderno. En un universo de idas y venidas binarias, donde los pulsos electrónicos danzaban en ritmo con los ritmos neuronales sin detenerse jamás, la velocidad era importante. Era importante jamás detenerse, era importante tener más, hacerlo mejor, recibirlo más rápido, aprovechar más, quedar siempre como el ganador.

Ella, una viejita de la calle veinte y medio de vida mediocre y rostro olvidable, salía todos los domingos a comprar en la rotonda la comida de la semana. Su rutina en sí tenía poco de literaria. A paso de tortuga, caminaba hasta el almacén. Compraba lo que necesitaba, sonreía al dueño de turno. Hablaba con alguna vecina que tuviese la misma cantidad de arrugas en el rostro, y después de que algún adolescente pidiera amablemente (entre dientes) que se corrieran de la entrada, se despediría y se iría al siguiente negocio. Se repetían los pasos hasta que el sol alcanzaba su pináculo al mediodía, y la saludara con maldad ultravioleta mientras ella caminaba encorvada con su carrito lleno detrás.

Y lo mismo pasaría el siguiente domingo. Y el siguiente, y el siguiente, y el treinta de Noviembre también porque el día anterior había diluviado. Y esta patética ancianita caminaría bajo los tendidos de cables mirando el paisaje y cortando algunas nomeolvides de jardines ajenos, ignorante del rápido zumbar de la información que corría por esos mares de cobre por encima de su cabeza.

Algunos lunes, siempre a las cinco de la tarde, esperaba con un mate a Claudia, la mujer de la esquina. Se juntaban, hablaban del perro de Juan o del nuevo vecino que escuchaba cumbia a las tres de la mañana, y se despedían satisfechas del poco control que tenían de aquél mundo de rumores. Las palabras se movían de boca en boca, de Claudia en Julia, de Julia en Judith, la del jardín con las rosas chinas.

El sonido de las teclas del celular de Florencia, la nieta mediocre de esta anciana mediocre, sonaban extrañas en aquél viejo cuarto analógico en el que ella descansaba cuando su edad tomaba sus pulmones por sorpresa y los escurría sin piedad. Su nuevo novio le mandaba cartas de amor con faltas de ortografía, y ella se las respondía con más suicidios gramáticos, y algunas fotos de aquella anciana que ella quería mucho pero, pero… pero. Si ella no se da las razones, ni nosotros ni su madre tenemos que llenar el vacío. Quizás si tuviera una cuenta de mail la relación sería un poco menos hipócrita.

La segunda en línea de esta familia promedio, un tanto más agraciada en cuerpo que sus hermanas vivía, estaba muy consciente de la edad de su madre, conocía la dirección de su casa, y tenía orden del médico de hacerle una visita de vez en cuando… pero, pero. Pero, pero, pero que si no tiene tiempo, que si su marido esto, que la nena lo otro. Sabe que está feliz, sabe que alguna de las amigas se va a dar cuenta que su madre está muerta en el caso de que la afable anciana estire la pata, sabe que el trabajo la está matando y que es demasiado stressing preocuparse por la mujer.

Las otras (me refiero a la hija menor, y a la del medio) están perdidas por el mundo, pero muy presentes en la pantalla de la laptop de la mami de Flor, o en los mails que abre en su casilla el marido, o en la propia casa de su madre (una anciana mediocre) cuando andan necesitadas de algún pedazo de la porción de la pensión de papá (que en paz descanse).

Con cuidado caminaban estos visitantes taciturnos entre los colchones bien arreglados de musgo y flores silvestres, pues bien sabían que si había algo que molestara a la señora anciana era que alguien tocara su precioso jardín. Las sombras del cableado se proyectaban en los dedos de Flor cuando tipeaba en su celular un mensaje para Facu, y el brillo azul de la pantalla animaba sus ojos marrones (aburridos, y con forma de huevo) de una manera muy siglo veintiuno. De tanto en tanto sus pupilas se moverían de un lado a otro, calculando su próximo paso en aquél caminito de baldosas blancas. Si Facu la llamaba mientras su abuela la abrazaba, ella se salía de entre sus brazos para evitar que el dichoso aparatito interrumpiera el ritmo (pum-pum) constante del marcapasos que estaba enterrado en aquél saco de músculos rancios y hueso. Un zumbido de léxico moderno y sonrisas azucaradas invadía el ambiente, y la anciana tomaba un sorbo de su terma con soda y miraba el pequeño jardincito del frente por la ventana.

Por meses la dejaban sola, y entonces el zumbido desaparecería (pero la sombra de los cables permanecería fiel a su cita de todos los días al mediodía con el suelo, la vieja mujer miraba con disgusto la marca de aquella oscuridad que dejaba un camino esponjoso entre el colchón verde). Ella se sentaba en el porche en su silla de plástico blanco, y miraba las baldosas blancas secarse después de la regada vespertina. A la noche desaparecía dentro de la casa, y con el mismo cuidado que les daba a las ciudadanas de su frente, regaba a las flores silvestres y al musgo del patio con una sonrisa en su rostro. A veces, dejaba la tele prendida y escuchaba el noticiero de las ocho mientras dejaba sus ojos fijos en el crujiente colchón, otras veces se acostaba en su cama temprano para mirar el techo y hacer sombras chinescas con luz de luna en forma de cables.

Cuando los huesos la dejaban, ella se agachaba sobre las baldosas blancas y acercaría su rostro al musgo para olerlo. A veces sentía la fragancia del agua fresca, otras veces solo olía la podredumbre de los gusanos que se alimentaban bajo el colchón. Le recordaba a su marido, y a su apéndice enterrado bajo el musgo, libre tras años de formol. A su muerte, su cadáver había sido cremado y sus hijas se habían deshecho de las cenizas en uno de los viajes que habían hecho a Algún Lugar Exótico, por lo que queriendo unificar sus dos pasiones (su marido y su jardín) se había resuelto a tomar lo último que quedaba de él para entregárselo al gusano más cercano.

Que vida sencilla la de esta mujer, y que vida tan maravillosamente complicada. Su Mediocridad pasaba horas contando las hojas pequeñas del Gran Colchón, y acercaba su rostro siempre un poco más, porque cada vez veía menos. Sus ojos lechosos, alguna vez del más brillante azul, se entrecerraban cuando ella se sostenía los lentes por encima del puente de la nariz, esperando que aquella vieja prescripción hiciera maravillas.

Veía una cola del color de la tierra o dos, y juraba que algún día se vengaría de las lombrices. Se movía lentamente en su cama a la noche, y juraba que compraría naftalina cuando los bichos se acercaban a acompañarla. Las luces del cableado a veces los espantaban, otras veces parecían lejanas y a ella no le importaba.

Dos meses antes de que la madre de Flor se separara de su marido y planease irse a España, decidió irse a la casa de su madre para darle la visita que había renegado hacer los últimos seis meses. Pisó sin querer el musgo que se había desbordado de sus contenedores de cemento, y se preguntó si su madre se molestaría. Luego se olvidó, pero se acordó de abrir la puerta.

Lo único que nos queda por completar en la lista de peros que escribió en un archivo .txt la madre de Flor como parte de la terapia de aquella psicóloga española, es que el fuerte olor a agua estancada, tierra seca y hojas mustias le hacía recordar las noches de otoño en Galicia cuando apagaba la computadora.

Aetheriópolis - El Árbol

2009-07-23T20:05:00.000-07:00

Aetheriópolis

El árbol

Sentada en el suave colchón de musgo, dejó que el viento jugara con su cabello chocolate. Suavemente mecía de un lado al otro los cortos mechones, mientras el sol reflejaba su resplandor en las hebras marrones. Frente a ella, su compañero tiraba del tierno tallo de un pequeño arbolito, aunque parecía que no iba a poder arrancarlo de raíz a menos que intentara con todas sus fuerzas.

- No lo hagas - imploró, poniendo sus manos a un lado de las suyas, que sostenían fuertemente el vegetal.

- Tarde o temprano hay que podar este campo.

- ¡Pero no hoy! ¿No ves el sol, los pájaros cantando? ¿Para qué quieres cambiar eso?

Los ojos escarlatas de su compañero se cerraron, y su rostro se deformó en una mueca de irritación.

- ¡Están durmiendo de todas formas! - gritó, y su boca normalmente inexpresiva se curvó feamente-. ¡No dolerá!

La muchachita bufó, y entrecerró sus ojos marrones. Se levantó del suelo bruscamente, y sus manos quisieron limpiar, sin éxito, las hebras de pasto y musgo que limpiaban de verde su vestido blanco. Con un suspiro de resignación, se acercó a su compañero y lo abrazó.

- No vas a lograr nada de esa forma. Su raíz esta enredada en el musgo.

- Sacaremos todo el musgo, entonces - el hombre se levantó, y sacó una navaja de su bolsillo-. Siéntate.

La muchachita le obedeció, y se recostó en una silla de mimbre. Cerró sus ojos por un momento, y comenzó a sentir un cosquilleo en su brazo izquierdo. Pensando que quizás fuese una hormiga, quiso levantar una mano para matarla, pero una un tanto más fría mantuvo su brazo en su lugar.

- No te muevas.

La muchachita abrió los ojos, y observó la mano pálida y grande de su compañero moviéndose para tomar su brazo izquierdo, el cual se había agrietado hasta el codo. Le recordó brevemente de las tierras abandonadas que estaban a kilómetros de aquél campo verde; completamente secas y austeras luego de que el pueblo que les había dado vida alguna vez había desaparecido. Ahora algunos oasis quedaban, testigos solitarios en ese desierto de calaveras y muñecas de porcelana enterradas.

El hombre tomó la navaja y la introdujo en una de las grietas. La muchachita abrió la boca para gritar de dolor, más ningún sonido salió de ella. En parte quizás porque no había cuerdas vocales con las que gritar, en parte porque no había dolor por el cual gritar. Una sensación de vacío y melancolía llenó su pecho; una parte de ella quería gritar, pero su mente no terminaba de encontrar una verdadera razón para hacerlo. Dejó que algunas lágrimas melancólicas cayeran por su rostro; eran un capricho, una protesta ante la falta de dolor. Quería ahogarse brevemente en la miseria, porque la hacía sentirse más fuerte.

Su compañero golpeó suavemente sus mejillas, y sus ojos escarlatas miraron con reproche los ojos marrones de la mujercita. Ella asintió, y tragó sus lágrimas, que ya comenzaban a formar costras sobre su rostro.

De las grietas comenzó a salir una especie de pus brillante, de colores inciertos. Parecía tener el tono del mar y del fuego a la vez; el color de la luna nueva y de las estrellas al amanecer; de sus lágrimas secas y de los ojos de su compañero. Un humo opaco se alzaba con la gracia de un bailarín entre las rápidas manos del hombre, que continuaba abriendo con su navaja las grietas del brazo.

Cuando su compañero terminó su trabajo, la ayudó a levantarse de la silla de mimbre, que parecía derretirse y morir a la luz del sol. Este le parecía enfermo a la mujercita, como si sus rayos trajeran inmundicia a su piel e impregnaran su corrupción en todo lo vivo.

- Mira - le dijo el hombre de ojos extraños mientras guardaba su navaja-. Mira el suelo.

El pus jamás había detenido su avance, y ahora se deslizaba asquerosamente por su brazo hasta el suelo, donde cubría con su mano espesa el musgo verde. Lentamente lo iba consumiendo, hasta que en un abrir y cerra de ojos, el campo verde había perdido su verdor, y el musgo había quedado reducido a lo que parecían cabellos de perro, sucios de tierra y amontonados en pilas.

Con una pequeña sonrisa arrogante, el hombre miró triunfante a la mujercita, quien se encogió de hombros.

- Tómalo - dijo la niña y arrancó su brazo de cuajo para tirárselo a su compañero. Este lo atajó sin problemas.

- ¡Mira! - gritó triunfante el hombre, y señaló al único arbusto que se alzaba entre las pilas de suaves cabellos.

- Sácalo - le ordenó la mujercita, mientras tomaba algunos cabellos. Con sus manos pequeñas, los retorcía y les daba forma de hebras con su saliva, para luego pegarlos al muñón de carne ennegrecida que había quedado de su brazo. Su compañero asintió, y con una mano sacó hábilmente al arbolito de entre la inmundicia. Las hojas se marchitaron y cayeron al suelo, y pronto el tronco y las ramas se volvieron polvo.

- ¿Quieres seguir con el resto? - preguntó el hombre, señalando con un gesto de su cabeza las arboledas que se erguían detrás de él.

- No. No es necesario - respondió la muchachita con una pequeña sonrisa-. Hay que esperar a que estemos de vuelta aquí.

Su compañero asintió, y la alzó en sus brazos. Con un rugido, la tierra los tragó a ambos.

El campo se marchitó.

Aetheriópolis - La Libreta

2009-07-23T19:48:00.000-07:00

Aetheriópolis
por Agustina Anselmi
La libreta (crónicas escolares)

En una inspiración de rebeldía, negó con la cabeza. Tal vez hoy sería aquél día glorioso en el que acabara con la rutina, y empezara una nueva etapa en su vida. Una vida en la que las cadenas de la vida suburbana no la ataran, una vida en la que ella decidía y los demás pasaban frente a ella sin cuidado, pues el mundo era ella y el resto eran solo caprichos temporarios.

Un mundo de mil posibilidades, todos naciendo en ella y muriendo con ella. Donde los colores no eran arrebatados por la desgracia y los sabores amargados por las estupideces.

Utopía.

Un lugar sin lugar.

La adolescente volvió a su banco, y demandó una vez más que le entregara la libreta con ojos oscuros y gesto imperativos. Los ojos de la muchacha se cerraron y se abrieron dos veces y media, y sus manos acariciaron melancólicamente el forro de araña de su libreta bajo la tabla de la mesa.

Suspirando, la sacó de su capullo de manos y mesas, y le entregó a su compañera (la encargada) el maldito documento.

Así morían los rebeldes.

Ejhem!

2009-06-28T11:11:00.001-07:00

Lately I've been experimenting with some blotting paper, having finally realized that is as far as I'm going to get in which quality watercolours papers are concerned; plus it's so fucking cheap! Downside? Only works if you use sumi-e-like techniques. Good thing I'm keen on minimalism.
So, bought five papers, two of which I threw to the paper bin after some serious disasters with bronze ink and little inspiration. I thought to myself then, what the hell, let's grab a newspaper's photograph and paint the first shit that comes across my eyes.

The results (which came from a 20x20 px portion of a big, hq photo that wasn't really good in the first place) are these:

The first one came out a bit too detailed for my taste, and in the second one I tried to fix that. Also, the one with the fence should get a plus for using that diagonal japanese perspective. I was so full of myself after that, and to get my ego to shut the fuck up I decided to experiment a little (which of course ended up in a biiiig disaster, with some artworks being more or less good enough to save them).

I looove good ol' badly-drawn forms. And my scanner. Thank you scanner, for really fucking the colours up. I don't know what I would do without you.
The first one (The feathered god stands tall on a wall) was my attempt to go back to the style of one of those kind of artworks that you do half-asleep but end up actually pretty:

God save the queen ; Fly!

So...there. Gotta go back to my fanfictions.

Firefox

2009-05-31T13:25:00.000-07:00

Firefox - Óleo sobre tela, pintado con espátulas.

Aetheriópolis - El Muro

2009-04-03T18:26:00.000-07:00

Aetheriópolis - La ciudad del escepticismo fantástico.
El muro
Agustina Anselmi

En sendos momentos de duda, la mujercita bufaba con frustración y pegaba una patada al suelo, quizás esperando que de él saliera la solución a sus problemas. Se permitía este gesto infantil, justificándose a sí misma y a cualquiera que estuviese dispuesto a escucharle que aquél desliz de capricho rabioso pertenecía con mucho derecho a la edad que ella tenía, aunque fuese un poco tardío. Después de todo, no había mejor momento para sentirse joven que cuando, precisamente, uno es joven.
En su cabecita coronada por graciosos bucles del color de las avellanas procedió a numerar los diversos sujetos (y objetos también) a los cuales le podía echar la culpa de aquella indecisión. Después de todo, ella no era más que el producto de miles de cifras de carne y hueso multiplicadas a lo largo de la historia humana, y si ella cometía un desliz, era porque alguien (de nombres y rostros borrosos, en tiempos y lugares lejanos) ya lo había cometido primero. Ni siquiera en el error había originalidad ya; todas nuestras imperfecciones no son más que copias de las imperfecciones de Dios.
- Trépala de una vez – dijo el compañero de la mujercita. Ella le dirigió una mirada irritada; ¿acaso no podía ver su dilema? Él, apoyado contra aquél muro maligno (el origen de su problema del día), no hacía más que mirarla con una silenciosa contemplación.
- Si fuera tan fácil, ya lo habría hecho – respondió la joven, cortante.
Se sentó sin ceremonia alguna en el suelo, poco consciente de la tierra rojiza que manchaba su vestido blanco. Dedicó una de sus miradas más fulminantes a la pared de ladrillo rojo que se elevaba hacia el cielo frente a ella, y satisfecha de la prueba de su odio, bajó su mirada al suelo para evitar que el sol le quemase los ojos.
- Tonta – dijo el hombre que la acompañaba.
Ella se encogió de hombros, y hurgó en la tierra con sus dedos, buscando algún tesoro secreto. Se irguió en cuanto sintió que algo le perforaba el pecho; una fuerza invisible apretaba con sus garras su pequeño torso, empujándola hacia atrás. Dirigió su mirada hacia abajo, para encontrarse con una decena o más de pequeños pajaritos que atacaban a picotazos su escote (no que tuviera alguno, eso era de mujeres importantes o de jóvenes idiotas), impacientes por avanzar a través de ella.
- ¡Ah! –exclamó, sorprendida-. ¡Suelten, suelten!
- Acércate al muro, entonces –sugirió su compañero.
- ¡Pero duele! ¡Ay! – chilló la mujercita al sentir que uno de los pajaritos hundía su pico cerca de su corazón.
- No importa, acércate al muro.
La joven pareció no escucharle, pues siguió tratando de alejar a las pequeñas bestias emplumadas con sus manos, más sus alas resultaban de acero al toque, y su voluntad, de hierro. Finalmente, pudo tomar a la que atacaba su corazón y tirarla con todas sus fuerzas hacia el muro. La cabeza del desgraciado pájaro golpeó con un sonido asqueroso la superficie de ladrillo, y dejó una mancha azul oscuro como testigo de su muerte. Al hombre se le antojó que aquél líquido que manchaba la pared (y se deslizaba entre gotas hacia arriba) era la tinta que adornaba sus venas cuando él estaba hecho de papel.
La muchacha, mientras tanto, corrió hacia la pared (pájaros incluidos) y dejó que su cuerpo se aplastara contra ella, efectivamente matando a todas aquellas bestias infernales y manchando su vestido de azul. Respirando, con alivio, descansó su mejilla contra la fría superficie del muro. Dejó que sus ojos vagaran por el austero paisaje que tenía frente a ella; notó que además de la mirada escarlata de su compañero, había frente a ella un esqueleto de sonrisa delirante apoyando su columna y costillas en la superficie rojiza de aquella maldita pared.
- ¿Quién sos? – preguntó en voz alta, mirando con curiosidad los huesos blancuzcos, y preguntándose si aquél había sido alguna vez un ser humano o simplemente el producto de una fábrica de muñecos.
- No creo que te conteste – le advirtió su compañero, recorriendo la figura tétrica del esqueleto barato con sus ojos escarlatas-; es un Delirante. Viven en fantasías, no pueden hablar con los Reales.
- ¿Por qué?
- Porque se olvidaron de cómo hacerlo.
La muchacha asintió, y despegó su mejilla del muro.
- Si me quedo acá… ¿me va a pasar lo mismo?
- Todos cruzan alguna vez. Incluso los Delirantes. Pero para ellos es más difícil, y duele mucho más.
- ¿Me va a doler?
- Un poco –admitió el hombre, acariciando con su pálida mano la superficie rugosa de los ladrillos.
La muchacha frunció el ceño. No le gustaba el dolor.
- Es necesario. Si no lo conoces, no puedes pasar.
- ¿Por qué?
El hombre cerró los ojos, y se dio vuelta para enfrentarse con la mirada curiosa de la muchacha.
- Porque ese es el instinto del Cambio.
Ella se cruzó de brazos por un momento, pero no tardó en acercarse a su compañero. Le tomó de la mano, y con una gran sonrisa exclamó que ya estaba lista. El hombre dejó que sus labios se curvaran en una rara muestra de afecto, y con la mano libre, arrancó los ojos de la muchacha, quien dejó escapar un grito de dolor.
- Shh, ya está, ya está –susurró, guardándose ambos globos oculares en el bolsillo, sin importarle que se manchara de sangre.
- Vamos –dijo, y quitó sus ojos del sangriento espectáculo que el rostro de la muchacha ofrecía para acercarse a la pared. A un centímetro de distancia, se detuvo y clavó sus manos (que en el momento parecían más las garras de un vampiro, tan pálidas y de uñas podridas, asquerosamente violetas) y las de la muchacha entre el ladrillo rojizo, que parecía haberse transformado en barro caliente al instante.
- ¡Quema! ¡Ah, quema! –chilló la ciega y ensangrentada muchacha, mientras se revolvía contra la pared que la succionaba lentamente, quemando sus brazos hasta que parecían hechos de hollín y huesos quemados.
- Shh, shh, era inevitable –trataba de consolarla el hombre, mientras dejaba que el fuego que había provocado el contacto de su piel al calor lo devorara lentamente.
Con un último esfuerzo, empujó el resto del cuerpo de la joven hacia el barro ardiente, que se la tragó como el mar hace a las almas perdidas. Los restos del hombre de ojos escarlatas se desvanecían con el viento divino, esparciendo las cenizas que el fuego había escupido al suelo por sobre el otro lado de la pared.
En completo silencio, la tierra rojiza lloró a otro niño perdido. El esqueleto que descansaba en ella abrió sus blancas mandíbulas y dejó escapar una sonora carcajada.

Nubes

2009-04-03T18:25:00.000-07:00

Nubes
Agustina Anselmi

Poca gente valora el instante de perfecta paz que provoca el mirar hacia el cielo. Es un movimiento simple; tiras tu cabeza hacia atrás, y en tus ojos se refleja el azul del mar de gases que hay allá arriba. A veces, cuando hay nubes, entrecierras los ojos e intentas darle una forma a esos blancos barcos. Por un momento, dejas tus preocupaciones en la tierra, y lo único en que puedes pensar es en lo que hay más allá del infinito.

Yo solía hacer lo mismo. Sin embargo ahora, cada vez que tiro mi cabeza hacia atrás, lo único que puedo ver es un blanco total que hace doler a mis ojos. Ya no hay nubes, ya no hay formas, ya no hay azul de perfección. Me he quedado sin un más allá en el que pensar.

Cuando era niño solía ser divertido, pero mientras crecía, noté que las nubes tomaban formas extrañas. Yo sabía que eran nada más que blancos algodones completamente fuera de mi alcance y alzaba mi mano para intentar tocarlos, sin éxito. ¡No se quedaban quietas! Se movían, se movían, y no dejaban de transformarse, y retorcerse, y reírse de mí.

A los dieciséis dije basta, y dejé de alzar mi mano para tocarlas. Tenía miedo que me la mordieran. Me limitaba a mirarlas de reojo, porque ahora, mientras se reían de mí, mostraban unos afilados colmillos y hacían gestos groseros. A veces, con sus manos putrefactas, trataban de alcanzarme, y a pesar de que corría y corría, ellas no se alejaban. Por las noches cerraba mis ojos con fuerza, e imaginaba que sus susurros no estaban allí.

Si, escuchaba sus voces. Por supuesto, la única explicación lógica era que ellas me hablaban, ¿de donde saldrían las voces sino?

Lo que mucha gente no sabe al mirar al cielo, es que las nubes pueden ser violentas. Parecen inocuas, allí tan blancas y esponjosas, pero si miras bien, encontraras que no es más que una fachada. Perfecta para atraerte, y cuando no estés prestando atención, rodearte de esa neblina blanca y perderte para siempre, ahogado entre tanta locura y luz. ¿Cómo lo sé? Me ha pasado dos veces.

Cuando descubres su verdadero rostro, ellas comienzan a hablarte, tratando de persuadirte de su pureza. Tratan de volverte contra el mundo, y te susurran palabras oscuras, pensamientos de ultratumba e imágenes pegajosas que intentan sofocarte. Invaden la oscuridad de tu habitación por la noche, y debes procurar permanecer despierto; pues sino ellas se colarán por tu nariz e invadirán tu cuerpo… al poco tiempo te reducirás a una masa deforme, a una masa de baba de nube que busca desaparecer en su propia miseria. Cuando tratas de ignorarlas, gritarán, y si aún puedes pretender no escucharlas, te gritarán aún más fuerte. Siempre estarán ahí, detrás de tu oreja, convenciéndote que aquella mujer te está mirando de forma amenazante, o que aquél caminante planea tu muerte. Son formas macabras que encontrarás mirándote de forma burlona cuando levantes la vista, y luego de un tiempo, te acostumbras a mirar al suelo.

Y cuando menos te lo esperas, empiezas a gritar, pues las voces gritan, las nubes te rodean, la gente te mira, y te mira, y no deja de mirarte, y se acerca, las nubes se acercan, los hombres se acercan, y todo es blanco pero oscuro en su interior… y sientes que todo cae en la oscuridad, olvidando el eco de tu propia voz en tus oídos.

Luego, despiertas en una habitación blanca. Todo a tu alrededor es tan esponjoso como ellas prometen ser, y por un instante te preguntas si habrán logrado su cometido. Pero luego notas la ausencia de sus voces, y por primera vez en mucho tiempo, recuerdas el sonido de tu voz.

He preferido quedarme aquí, luego de la segunda vez. Ya no tengo que mirar hacia arriba y recordar su tormento. Aquí no pueden alcanzarme, porque aquí la luz y la oscuridad no existen. Tan sólo hay paz. Es como si estuvieses tirado mirando al cielo todo el tiempo.

Shh, cállate un instante, hombre-nube. Allí viene el Humano que te sacará de aquí.

Claroscuro

2009-04-03T17:42:00.000-07:00

Claroscuro

Por Agustina Anselmi

Podía sentir la frescura de los árboles. Sentado junto a su esposa, ambos miraban el dulce jugueteo de las hojas con el viento. Era un hombre afortunado. Poseía una adorable compañera, con quien le gustaba tomar mate mientras los débiles rayos del sol que se atrevían a asomar entre esa arboleda de eucaliptos al amanecer, correr mientras pequeñas estrellas cristalinas caían sobre ellos, y crear danzas de individuos de largas cabelleras, con pecheras de metal y ropajes de madera, que con sus suaves saltos definían miles de formas sobre lienzos resplandecientes. Ambos vivían en un hermoso castillo escondido entre pequeñas porciones de edén, que brillaban como las estrellas de una constelación imaginaria, denominada Ciudad Jardín.

Su desaparición fue disimulada con gran maestría, tapando con un bicentenario manto natural las huellas que los sabuesos buscaban. Pruebas, como pertenencias mortuorias, desaparecían junto a esa paloma momificada entre las raíces de aquel veterano de guerra, que volvía a ser testigo de una historia sangrienta otra vez. Los pecados de su alma sobrevivieron el entierro, tapando de carmines aceitosos sus manchas escarlatas, para esperar que algún día la Iluminación transformara las imperfecciones en virtudes.

Aquella tarde, se dispusieron a llevar a cabo su típico ritual de costumbrismo conyugal de ballet pictórico. Pronto la silenciosa habitación se volvió testigo de la fusión de dos almas con sus lienzos, interpretada por despegues violentos de pinceles sobre paletas rojas, apasionadas piruetas que describían formas, historias, amores, muertes, redenciones.

¡Danzaban! ¡Volaban! ¡Era maravillosa la luz que arrancaban de sus pecheras los hijos de la destreza! Ambos directores se absorbían en sus orquestas, se absorbían… Hasta que uno detuvo la música.

Ella lo observaba sorprendida. Él posó su mirada sobre el lienzo, absorto por esa mujer de fantasía que le sonreía amablemente desde los márgenes del cuadro impuestos por su compañera.

Sin embargo, no conocía verdugo alguno que pudiera conducir sus caminos a la guillotina. Ella sólo había bosquejado fantasmas borrosos, apelando él a su imaginación para adivinar posibles destinos que aquellos espectros hubieran sufrido.

Un arranque impetuoso de frívola paranoia asaltó al esposo. Preguntas iban, preguntas venían.¡No, no! ¡No conocía a esa mujer! Por Dios, sólo era una imagen que acudió a su cabeza mientras tomaba el desayuno. No hubo mas charla, debido a la cortante actitud de los labios de la mujer.

Pero él sabía, él sabía que ella lo miraba. Que lo miraba, que le sonreía, que sus ojos lo seguían, lo seguían, lo seguían… hasta los ojos de su mujer. Ella lo miraba hasta que él se sentía sofocado. Ella le sonreía hasta que él deseaba el mal.

Ella lo amaba, él no diferenciaba. Ella se vengaba, él trataba de olvidar. Sin embargo, asía su paleta roja con la esperanza de recuperar la Iluminación perdida.

Toc, toc, toc. Ella entraba. Pum, pum, pum. Su cabeza dolía. Blah, blah, blah. Ella sonreía.

La muerte le había concedido a aquella estrella apagada un último favor, en forma de morbosa sonrisa asomada a sus labios, dando testimonio de un vengativo testamento, del que él sabía que sería el heredero.

Ya no podía diferenciar. Ella lo miraba, su cabeza zumbaba. Su visión era borrosa. Ambas sonrisas se mezclaban hasta fundirse en una sola. La paleta roja brillaba de emoción. La sonrisa le hacía desear hacer el mal.

Dos rápidos zumbidos rasgaron el aire, acompañados de dos rayos opacos que se descargaron sobre su cuerpo.

Cayó, cayó la torre fulminada. Su cabeza se desplomó sobre la paleta roja, la hoz que se volvió almohada.

Soltó con asco aquella paleta cuyos colores se habían manchado, y esta cayó a los pies de aquel cadáver ensangrentado, cubierto con improvisados laureles de tintes aceitosos, descansando con sopor sepulcral bajo testigos de madera, cuyas cargas yacían descuidadamente tiradas en el suelo.

Sus ojos se posaron en aquella sonrisa que provenía del lienzo, pero que provenían de ella al mismo tiempo. Eran iguales, pero diferentes. Ahora podía percibir la perversa silueta de una grieta entre las sonrisas.

El ataque kamikaze astilló la hoz de la hermana del dolor, produciendo una lluvia de diamantes asesinos cubiertos por una estela roja. Ahora las sonrisas consanguíneas brillaban a la luz del atardecer, en las que él compartiría un mate con ella, para seguir con su hermosa mentira cotidiana.

El arrebato furioso de inspiración divina fue arrancado de sus manos al entrar esa dócil paloma suya. La oscuridad apagó su Iluminación. Las sombras cubrieron su juicio, la parca marcó sus pasos.

Empuñó su hoz de venganza y cuatro opacos destellos se necesitaron para acabar con la vida de esa paloma blanca.

Sus pecados, sonriéndole, posaron para una última fotografía eterna, con la que cerraría sus ojos el pintor asesino.